Tu écoutes quoi ?

akumasan · 20 mars

Tiens @akumasan… Un p'tit son pour toi ^^

Merci J'adore ce morceau, j'ai tellement rappé sur cet instru que c'est devenu ma marque de fabrique !!!

Il n'y a pas de hasard, il n'y a que des coïncidences !

À cette époque, je rappais en duo avec mon pote Mehdi dans sa chambre avec une canette de Coca en guise de micro.

C’est loin tout ça mais j’ai jamais lâché l’affaire, du S.C.A.R (Sound.Critik.Autantik & Radical), notre premier groupe former en 1995 avec Mehdi, à l’Agora, notre première scène en duo, 1997 ce fut une année de fou pour nous.

Puis il y a eu le boulot et la naissance de ma fille.

Mehdi est devenu comptable et moi cuisinier.

Depuis je rappe plus, sauf dans ma tête quand je me balade, mais j’écris toujours et c’est toujours un plaisir de voir la jeune génération rapper sur mes textes.

Je rappe depuis 1990, j’avais 12 ans et cela ne m'a jamais plus quitté, rap musique que j’aime.

Révélation

J'ai fait sa connaissance dans les années 80.
À ma vie elle a donné sens, à l'époque on s'éclatait bien, ouais.
J'allais la voir au métro Défense chaque dimanche.
Américaine, black, pour elle j'aurais plaqué dix blanches.
Elle venait des ghettos sans gaieté.
Où on vous dit assez tôt de pas chercher pourquoi, ici, l'hiver ressemble à l'été.
Même les saisons ne changent plus.

Malheureusement, toi t'as changé.
Au début j'ai pas vu le danger…

Que dis-je ? Je l'ai vu.
Mais je voulais pas le croire, surtout pas ce soir.

Tu voulais que je fasse quoi ?
À part m'asseoir pour te voir dans ma mémoire à tes débuts.
Avant que ne surgissent de nombreux déboires.
Aléatoires qui m'ont déçu, toi, qui t'ont déchue ?
Même si les milliards te sont tombés dessus, tu sais.
Dans la vie, bébé, y'a pas que l'argent et le succès.

Y'a aussi des valeurs telles que le respect, la reconnaissance.
À l'heure où je te rappe, je ne rêve que de ta renaissance.
Ton âge d'or, quand t'étais hardcore, virais pas de bord
En plus t'étais dansante et ça on trouvait ça fort.

Aujourd'hui beaucoup t'écoutent mais peu te comprennent.
Aujourd'hui, en ce qui me concerne, tes déroutes, peu me conviennent.

Musique Rap, rap, musique que j'aime.
Ouais c'est ça, gars, ouais.
Et musique Rap, rap, musique que j'aime
J'aime ton parfum.
Musique Rap, rap, musique que j'aime.
C'est ça, gars, ouais.
Musique Rap, rap, musique que j'aime.
J'aime ton parfum.

Mais quand j'ai voulu te ramener aux sources
Tu sais, ils m'ont traité de pro-noir.

J'ai dû te rappeler mes bourses.
Devenir gangster, parler comme une pute de trottoir !
Ça m'a fait mal au cœur, mais c'était ça ou ?
Je tombais KO, sœur, toi aussi tu m'aurais dit "ciao".
Now t'as troqué tes perles contre des bijoux.
Waouh, toi qui as toujours voulu devenir une star noire, là au moins t'as eu les paillettes.

Mais moi comme je trouvais ça pas net.
Un beau matin j'ai dit "bon, j'arrête".

Pendant 3 ans j'ai disparu de ta vie.
À mon retour, t'ai toujours pas reconnue.
Ils t'avaient tellement salie que j'en ai pâli.
Il m'a fallu du temps, ça, pour le réaliser.
Pour toi j'ai versé plus de sang qu'un leucémique inanimé.
T'entends, mais Dieu merci aujourd'hui tu vis.

Grâce à toi j'ai pu m'en sortir.
Sans pour autant, en cours, bien étudier.
Car tu es ma source de connaissance.
La seule, l'unique, qui à ma vie a donné sens.

Musique Rap, rap, musique que j'aime.
Ouais c'est ça, gars, ouais.
Et musique Rap, rap, musique que j'aime.
J'aime ton parfum.
Musique Rap, rap, musique que j'aime.
C'est ça, gars, ouais.
Musique Rap, rap, musique que j'aime.
J'aime ton parfum.

Ouais, maintenant si t'as pas compris le concept !
Je t'explique : ma musique, c'est ma femme.

Et ma femme, faut pas la contester.
Sauf si tu comptes rester sur le carreau, mort, gros.
Sache que je n'aurai aucun remords, donc respecte-la, punk, c'est la fillette de la funk.
Mâche donc, je lâche bombe, si sur elle, le lâche tombe.
Gaston Lâche ton billet, mon bébé est né et c'est un bijou.
À l'heure où j'rappe, elle n'a que 6 jours.

Musique Rap, rap, musique que j'aime.
Ouais c'est ça, gars, ouais.
Et musique Rap, rap, musique que j'aime
J'aime ton parfum.
Musique Rap, rap, musique que j'aime.
C'est ça, gars, ouais…

Dédicace à ma fille Emma…

akumasan · 20 mars

Si j’aime tant le hip-hop, c’est que c’est ce son qui m'a réconcilié avec l’écriture française.

Le RAP, c’est pas que « Nique ta mère », c’est un champ lexical où tout devient possible et même raconter des histoires réelles comme ce morceau qui raconte l’histoire de « Little Horse 1847-1862 ».

Cette chanson dénonce très bien toute la violence et la cruauté que les amérindiens ont subie de la part des colons pendant la conquête de l'Ouest.

Révélation

Ce matin, le soleil est sorti de sa tanière.
Et il éclaire les collines de sa forte lumière.
Les bruits des troupeaux qui remplissent la plaine.
Sont semblables aux éléments qui se déchaînent.

Sa tribu se déplace en fonction des saisons.
Suivant la migration de l'ours et du bison.
Les faucons déambulent dans la parade.
Petit cheval est indien et son peuple est nomade.

Voilà 16 ans qu'il est né dans les prairies.
Au nord de l'Amérique où ses ancêtres ont péri.
Un regroupement d'hommes, de femmes et d'enfants.
D'animaux éparpillés qui vivent au rythme des vents.

Petit cheval, lui, est différent des autres.
Moralement développé plus que les autres.
Aucun bijou et aucune peinture de guerre.
Ne séduisent son ego ni ses pulsions meurtrières.

Un amoureux des moments de silence.
Qui s'éclipse parfois sans qu'on en prenne conscience.
Fils d'ancêtres porteurs de la plume.
Aux conseils utiles et aux secrets de la Lune.

Ils lui disaient que ce monde était le sien.
Et que bientôt il trouverait son chemin.
Qu'il fallait se méfier de l'homme blanc et de son alcool.
Qui le dépouillerait de ses terres et le priverait de son sol.

Un soir d'hiver, Petit Cheval partit méditer.
Au sommet des collines enneigées.
Là où les aigles royaux viennent au monde.
Où les anciens érudits venaient se couper du monde.

Mais subitement, une vision lui apparut.
Son village massacré par des soldats inconnus.
Il dévala la montagne à toute allure.
Refusant ce futur, il empoigna sa monture.

De la fumée qui jaillit de son camp.
Il se rassure en espérant le feu de camp.
Rembobinant la scène qu'il avait eue.
Avisé à confirmer la vision de visu.

En arrivant, c'est l'horreur qui le saisit.
La vision d'un tas de corps sans vie...
Aucun tipi, aucune âme n'a survécu.
Aucun arbre, aucune fleur, tout est abattu.

Son frère et son père ont la tête criblée de balles.
Sa sœur et sa mère scalpées aux parties génitales.
Des nourrissons cloués sur des arbustes.
Des mères porteuses éventrées de leurs fœtus.

C'était le prix pour un peuple paisible.
Propriétaires de terre, résidents devenus cibles.
Comment comprendre le geste des colons ?
Si ce n'est la cruauté de leur imagination.

L'homme est capable du meilleur comme du pire.
De sourire ou bien de faire souffrir.
D'aider les autres à porter leurs fardeaux.
Ou d'être à l'origine des sévices du bourreau.

Les Blancs sont des loups, ils nous chassent et s'imposent.
Nous offrent des couvertures pleines de tuberculose.
Se venger sera la seule solution.
Petit cheval a vu la fin de sa vision.

Désormais chevauchant comme la foudre et l'éclair
La tête bien tressée et son arc en bandoulière.
Bientôt il aperçoit la poussière de leurs chevaux.
Il lance un cri de guerre et accélère le galop.

Deux hommes se retournent brusquement comme pour l'abattre.
Mais une flèche venue d'ailleurs leur transperce la rate.
Le premier obstacle fut franchi.
Et au cœur du combat il repense à sa famille.

Il frappe l'ennemi de son bras machinal.
Une flèche et puis une autre visent l'épine dorsale.
Trop nombreux pour le nombre de ses armes.
Il réserve l'ultime pour le capitaine d'armes.

Un tomahawk dissimulé sous sa selle.
Qu'il enfonce dans les crânes sans pitié des criminels.
Désormais désarmé à mains nues.
Avec la force du fauve à combattre, il continue.

Encerclé puis lynché par le blanc.
Sa peau est écarlate mais cette fois-ci par le sang.
Et une pluie de balles lui défonce le torse.
Ainsi s'achève l'histoire de Little Horse…

Petit cheval fut démembré.
Son peuple vengé, mais son pays colonisé...

ial69 · 20 mars

C’est le week-end : sortez vos meilleurs sons !
C'est parti avec Bigflo & Oli !

Shadow-x · 20 mars

Cette voix, je l'aime.

La même, en version live :

Apsyde · 20 mars

Il y a 3 heures, akumasan a dit :

Si j’aime tant le hip-hop, c’est que c’est ce son qui m'a réconcilié avec l’écriture française.

Le RAP, c’est pas que « Nique ta mère », c’est un champ lexical où tout devient possible et même raconter des histoires réelles comme ce morceau qui raconte l’histoire de « Little Horse 1847-1862 ».

Cette chanson dénonce très bien toute la violence et la cruauté que les amérindiens ont subie de la part des colons pendant la conquête de l'Ouest.

Révéler le contenu masqué

Ce matin, le soleil est sorti de sa tanière.
Et il éclaire les collines de sa forte lumière.
Les bruits des troupeaux qui remplissent la plaine.
Sont semblables aux éléments qui se déchaînent.

Sa tribu se déplace en fonction des saisons.
Suivant la migration de l'ours et du bison.
Les faucons déambulent dans la parade.
Petit cheval est indien et son peuple est nomade.

Voilà 16 ans qu'il est né dans les prairies.
Au nord de l'Amérique où ses ancêtres ont péri.
Un regroupement d'hommes, de femmes et d'enfants.
D'animaux éparpillés qui vivent au rythme des vents.

Petit cheval, lui, est différent des autres.
Moralement développé plus que les autres.
Aucun bijou et aucune peinture de guerre.
Ne séduisent son ego ni ses pulsions meurtrières.

Un amoureux des moments de silence.
Qui s'éclipse parfois sans qu'on en prenne conscience.
Fils d'ancêtres porteurs de la plume.
Aux conseils utiles et aux secrets de la Lune.

Ils lui disaient que ce monde était le sien.
Et que bientôt il trouverait son chemin.
Qu'il fallait se méfier de l'homme blanc et de son alcool.
Qui le dépouillerait de ses terres et le priverait de son sol.

Un soir d'hiver, Petit Cheval partit méditer.
Au sommet des collines enneigées.
Là où les aigles royaux viennent au monde.
Où les anciens érudits venaient se couper du monde.

Mais subitement, une vision lui apparut.
Son village massacré par des soldats inconnus.
Il dévala la montagne à toute allure.
Refusant ce futur, il empoigna sa monture.

De la fumée qui jaillit de son camp.
Il se rassure en espérant le feu de camp.
Rembobinant la scène qu'il avait eue.
Avisé à confirmer la vision de visu.

En arrivant, c'est l'horreur qui le saisit.
La vision d'un tas de corps sans vie...
Aucun tipi, aucune âme n'a survécu.
Aucun arbre, aucune fleur, tout est abattu.

Son frère et son père ont la tête criblée de balles.
Sa sœur et sa mère scalpées aux parties génitales.
Des nourrissons cloués sur des arbustes.
Des mères porteuses éventrées de leurs fœtus.

C'était le prix pour un peuple paisible.
Propriétaires de terre, résidents devenus cibles.
Comment comprendre le geste des colons ?
Si ce n'est la cruauté de leur imagination.

L'homme est capable du meilleur comme du pire.
De sourire ou bien de faire souffrir.
D'aider les autres à porter leurs fardeaux.
Ou d'être à l'origine des sévices du bourreau.

Les Blancs sont des loups, ils nous chassent et s'imposent.
Nous offrent des couvertures pleines de tuberculose.
Se venger sera la seule solution.
Petit cheval a vu la fin de sa vision.

Désormais chevauchant comme la foudre et l'éclair
La tête bien tressée et son arc en bandoulière.
Bientôt il aperçoit la poussière de leurs chevaux.
Il lance un cri de guerre et accélère le galop.

Deux hommes se retournent brusquement comme pour l'abattre.
Mais une flèche venue d'ailleurs leur transperce la rate.
Le premier obstacle fut franchi.
Et au cœur du combat il repense à sa famille.

Il frappe l'ennemi de son bras machinal.
Une flèche et puis une autre visent l'épine dorsale.
Trop nombreux pour le nombre de ses armes.
Il réserve l'ultime pour le capitaine d'armes.

Un tomahawk dissimulé sous sa selle.
Qu'il enfonce dans les crânes sans pitié des criminels.
Désormais désarmé à mains nues.
Avec la force du fauve à combattre, il continue.

Encerclé puis lynché par le blanc.
Sa peau est écarlate mais cette fois-ci par le sang.
Et une pluie de balles lui défonce le torse.
Ainsi s'achève l'histoire de Little Horse…

Petit cheval fut démembré.
Son peuple vengé, mais son pays colonisé...

J’applaudis la ref à Medine, qu’on réduit trop souvent à ce qu'il n’est pas pour plaire aux réacs frileux à l’idée de se remettre en question. Moi j’ai une petite préférence pour l’4MOUR :